XVIII

 

Os dias não se descartam nem se somam, são abelhas
que arderam de doçura ou enfureceram
o aguilhão: o certame continua,
vão e vêm as viagens do mel à dor.
Não, não se desfia a rede dos anos: não há rede.
Não caem gota a gota de um rio: não há rio.
O sonho não divide a vida em duas metades,
nem a ação, nem o silêncio, nem a virtude:
a vida foi como uma pedra, um só movimento,
uma única fogueira que reverberou na folhagem,
uma.flecha, uma só, lenta ou ativa, um metal
que subiu e desceu queimando‑se em teus ossos.

Pablo Neruda em Ainda

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Um pensamento sobre “XVIII

  1. Linda poesia. Gostaria de saber se você a tem em espanhol. É que na minha opinião, poesia é intraduzível, apesar de algumas serem tão belas qto essa que você postou.
    Abs,

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